Анна Долгарева: Все меньше времени остается до первого и последнего в 2024 моего московского концерта

Все меньше времени остается до первого и последнего в 2024 моего московского концерта.

18 декабря, 20:00, клуб Mezzo Forte.

Билеты: https://anna-dolgareva-msk-2024.ticketscloud.org

бражник мертвая голова сидит на стене.

я стараюсь не помнить о смерти и о войне.

черные крылышки, призрачная пыльца.

русские люди сражаются до конца.

кто мы, рожденные временем темных смут?

радио умерло, все телевизоры врут,

черное солнце светит для нас под Курском,

и все равно мы говорим на русском.

бабочка бражник, черное твое тело,

вспомнить ли что было да прогорело?

молодость наша положена под Донецком,

детство осталось в Союзе Советском.

успокой мою мертвую голову, дай ключевой воды,

трем смертям не бывать, не уйти от одной беды,

август сгорает, пепел ложится серый,

едут под Курском зелёные БТРы.

***

В России смерть приходит, как отец,

Неся на куртке уличную сырость.

Неловко обнимает, наконец,

И говорит: "Малыш, ну как ты вырос.

Пойдем с тобой на выходных в кино".

А ты молчишь, а ты уже в пижаме.

Он будет пить дешевое вино

И выговаривать о чем-то маме.

Мне снятся лики мертвых погранцов

И кровь артериальная заката.

В России ада нет, в конце концов,

Есть долгий выдох на траве примятой.

И в деревянной церкви тишина,

И к Сыну наклоняется Мария,

И десять лет гудящая война

Жизнь отбирает каждый раз впервые.

Темно, пригнулись травы на ветру,

Желтеет лист березы тонкоствольной.

В России смерть уходит поутру,

Оставив свет, куда глядеть не больно.

***

В августе приходит русский холод,

Проступает из костей земли.

Где-то у небесного престола

Клином пролетают журавли.

Ночью ясно, холодно и сухо,

В лунном свете отступает мгла.

Умирает тощая старуха

На краю разбитого села.

Кажется ей: пахнет словно прежде,

Свежим хлебом, жарко, горячо.

Со двора заходит Леня Брежнев

И кладет ей руку на плечо.

И пока что не в руинах школа,

И пока не рухнула страна.

В августе приходит русский холод,

Но не прекращается война.

Позывные мечутся в эфире,

Тепловизор ищет след тепла.

Мертвый Брежнев говорит о мире

На краю разбитого села.

И старуха, жёлтая как свечка,

Покидает дряхлую кровать,

Сходит, словно девочка, с крылечка,

И уходит в небо забывать.